martes, 31 de enero de 2017

JUAN MARÍA CALLES EN POETAS EN EL ATENEO


LA JORNADA DEL POETA

Su cuerpo al despertar es todo un himno.
Deambula por el bosque de signos y contempla
la blanca luna que huye por un río cansado.
La luz griega le dota de nuevos alfabetos.

Conversa con los árboles. Escribe
himnos que el viento arrastra
sin rostro ni piedad,
cantos rodados que aja la tormenta.

La mañana es un mar que conduce al Olimpo.
Con su pluma bautiza las ciudades.
Almuerza con colosos, con padres destituidos
que pugnan por brillar en los estantes.

Cruza, al atardecer, entre abedules,
un osario de dioses infinitos
y de fraguas humeantes
que son el testamento de su infancia.

Enamorado de la luz furtiva,
nadie ya es la palabra que le nombra,
nadie le espera al traspasar la página
en el país vacío de tus ojos.

domingo, 29 de enero de 2017

POETAS EN EL ATENEO

Estimados amigos:

            Pasada ya la décima presentación del PROYECTO POETAS EN EL ATENEO, para los que no lo sepan y para informar a cualquier persona interesada, conviene aclarar que el PROYECTO POETAS EN EL ATENEO fue creado por VICENTE BARBERÁ, en el seno del ATENEO MERCANTIL DE VALENCIA con el apoyo de VICENTE BOSCH, directivo del mismo.

            El primer poeta presentado fue RICARDO BELLVESER el 12 de noviembre de 2015. Desde entonces y en el siguiente orden, intervinieron:

JAIME SILES
VICENTE GALLEGO
SERGIO ARLANDIS
PEDRO J. DE LA PEÑA
GUILLERMO CARNERO
CARLOS MARZAL
ANTONIO CABRERA
RAFAEL SOLER y
FRANCISCA AGUIRRE

            Diez poetas extraordinarios que nos dieron a conocer aspectos de su calidad literaria y de su personalidad que no es habitual en los recitales poéticos.

            El PROYECTO no se hubiera podido llevar adelante en sus términos, sin la necesaria colaboración de:

ANTONIO MAYOR, como cronista,
JOSÉ LUIS VILA, como fotógrafo y
VIRGILIO FUERO, como editor de vídeos.



            En esta ocasión damos a conocer en texto escaneado, el resumen de varias  intervenciones aparecidas en la revista ATENEO número 43, del mes de enero.







miércoles, 25 de enero de 2017

JUAN MARÍA CALLES EN POETAS EN EL ATENEO


ESCALA DE JACOB


Hay madrugadas amorosas que dan sentido al mundo
Hay dientes milagrosos que penetran en la piel y dibujan el lenguaje milagroso de la vida
Y amanecen días redondos donde la luz es un acto que sucede
Hay un viejo mundo de piedras que se alzan sobre la sed y cantan
Veo a Jacob en el camino de Siquem, en el crepúsculo
Veo cómo camina desnudo sobre el viejo mundo de las piedras
Es un presente que sucede y tiene la forma de un sueño
La noche es una inmensa loba que da sentido al mundo
El mundo sigue en vela al otro lado de la noche
Sucede el presente de todos los presentes
Suceden las infinitas formas que dan sentido al mundo
La madrugada del amor es larga como las infinitas formas del sueño
Hay templos en el mar, sarcófagos y fábulas
Hay madres que ahogan a sus hijos por miedo al hálito de las banderas de la fe
Hay plazas abandonadas donde un ejército acampa y se siente desamparado y sin defensa
Hay pueblos sometidos a causa de las viejas fábulas de la historia
Toda la noche dura el combate de las máscaras
Y la siesta es sólo un punto de sombra en la batalla
En medio de la noche el muerto abre los brazos
Cruza las avenidas y el insomnio de las olas
Es otros al mismo tiempo, les roba su voz y canta
El mundo se alza insomne sobre las sombras de la vieja edad
Y la memoria es ese viejo pacto de la luz con el olvido
La muerte es transparencia que tiene sentido y habla
Sentado sobre una piedra en el centro del mundo
Hundido en el fulgor del oleaje
Reconozco mi voz, su transparencia.
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martes, 24 de enero de 2017

JUAN MARÍA CALLES EN POETAS EN EL ATENEO


MENDIGO EN EL HUMO


                                  El poeta es el sacerdote de lo invisible
                                                                     WALLACE STEVENS
                                             

Te has sentado en el centro de la tarde
a escuchar esa luz de oro viejo
que cae lentamente entre los pinos.
Es tiempo de tranvías y hojas secas
exiliadas bajo una misma sombra.
Es el momento exacto del humo y del umbral,
el aroma secreto en la hora oscura
del sueño y la memoria;
pero nada es igual y tú lo sabes,
ni la torre que se hunde,
ni el niño que muere en brazos de un adolescente rumoroso.

Hay un hombre pintado en el paisaje.
En sus hombros azules
también la luna traza columnas de ceniza,
trajes de humo e isla solitaria.
De su ojo decrépito y desnudo
penden clavos y espigas luminosas
mientras él canta y canta nuevamente.

Ahora regresa a casa desde lejos,
como si un río mudo vomitase veneno en los roperos de cobre del olvido,
como si la lentitud violácea del andamio maltrecho que es su historia, fuera ese cuerpo que invoca el invierno que allí fuimos, y que decimos con palabras torpes.
Esta es la noticia de ese miedo.
Muere despacio y nadie le acompaña.
Canta y canta desde un mundo redondo.
Su murmullo es un mar lleno de hojas que atraviesa el bosque con vocación de savia y de semilla.

Crece el otoño con su hojarasca,
sus heridas, sus cantos, sus lamentos.
Hacia donde camina no hay caminos.
El jardín está mudo. Silba el viento
la armonía del mundo entre los sauces.
Las palabras, la lumbre y la memoria,
la caverna donde arden las figuras,
todo pasa debajo de los astros
y se vuelve ceniza cuando tocas:

Buenas tardes, mendigo de mi alma,
seas siempre bendito entre estos muros
donde la luz anida transitoria.
Eres buena noticia y eres dicha.
Eres el viento amigo y el otoño.
Dices la sencillez y el aire del camino,
dices el viento puro de la carne.
Eres ángel sin casa y sin nadie
que canta y canta su temblor eterno.
Eres templo sereno de la vida.
Bienvenido a tu casa, vuelve siempre
a tiempo y a destiempo, misterioso.
Que tu silencio prenda suavemente
mis ojos en tu gran paisaje blanco.
Que tus manos penetren en las mías
con ese tacto húmedo y salvaje.
Que tu mirada azul me inunde toda,
que ahogue mi silencioso corazón.
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domingo, 22 de enero de 2017

A MI MADRE

(Foto de Pat Foley)

LAS SIETE EN PUNTO DE LA TARDE

Reconozco tu amor, tu mar, misterio
en el temblor tan sólo adivinado
de las últimas flores.
José Albi

Ya son las siete en punto de la tarde
de un sábado tedioso e inexorable.
Parado está el reloj —tal lo parece—,
mientras la lluvia lame las aceras.

La calle es un espejo de ternura
por donde fluye el agua ociosamente
dejando en el azogue los recuerdos
que brotan de mi mente entumecida.

Los coches, con sus faros arrugados,
apenas iluminan la calzada
y arrastran en sus ruedas la rutina.

Siguen siendo las siete de la tarde
en el reloj cansino de la espera
mientras mi madre, ausente, se diluye.

(De ENSAYO PARA UN CONCIERTO Y OTROS SONETOS)

viernes, 20 de enero de 2017

A MI MADRE, ANTES DE QUE SE AGOTEN LAS PALABRAS

(Foto de Pat Foley)

BAJO UN SOL QUE QUEMABA LAS ESPIGAS
Y te vas buscando otra noche que te oculte; (...)
Agustín Alonso Biscayar
Ignoro si comprende mis palabras
y aprecia las caricias que recibe.
A veces reacciona con dulzura;
otras, las más, parece no entender

las cosas que le digo. Sus oídos
ya no oyen. Palabras y palabras...
Extraños pensamientos la dominan
y mi corazón sangra sin saber

si sus conversaciones inconexas,
desde su alcoba, son señales claras
de su estado mental irreversible.

Y cuando, al fin, se sale con la suya
pienso en mi dura infancia de posguerra
bajo un sol que quemaba las espigas.

          (De ENSAYO PARA UN CONCIERTO Y OTROS SONETOS)

lunes, 9 de enero de 2017

FRANCISCA AGUIRRE EN POETAS EN EL ATENEO

Esta tarde a las 19:30 en el Ateneo Mercantil de valencia (plaza del Ayuntamiento, 18), en el 
Salón de Actos. 

Anzuelo para la mirada
Homenaje a Paul Klee


Desde lo alto de la casa,
concretamente desde mi balcón,
se divisa un paisaje de fracasada geometría.
La mirada,
como un espía sin gobierno al que ofrecerle sus servicios,
busca con fines altruistas
un indicio de vida
en el amasijo grisáceo.

Abajo,
suena una turbulenta maquinaria.
Entre dos líneas paralelas,
maravillas de la mecánica,
se deslizan veloces figurillas,
accionadas tal vez desde muy lejos.
La distancia las proyecta cansadas.

Tantea la pupila cortadas dimensiones,
indaga formaciones pétreas.
Cubos, rectángulos, trapecios:
geometría carcelaria.
Ángulos y más ángulos convergen
hacia un cruce de rectas vacuas.
La pupila, como un equilibrista,
salta de un plano a otro,
de un vértice a otro vértice
hasta sentir que se despeña por una sucesión obtusa.
Escaleras hacia la nada.

La pupila
retrocede hasta hundirse en su córnea,
y, precavida, se vuelve hacia las geométricas estrellas.

Abajo,
a salvo de miradas intrusas,
dos enanos se divierten cruzado paralelas.

viernes, 6 de enero de 2017

FRANCISCA AGUIRRE EN POETAS EN EL ATENEO



Frontera

Yo, que llegué a la vida demasiado pronto,
que fui −que soy− la que se anticipó,
la que acudió a la cita antes de tiempo
y tuvo que esperar en la consigna
viendo pasar el equipaje de la vida
desde el banco neutral de la deshora.

Yo, que nací en el treinta, cuando es cierto
−como todos sabéis− que nunca debí hacerlo,
que hubiera yo debido meditarlo antes,
tener un poco de paciencia y tino
y no ingresar en ese tiempo loco
que cobra su alquiler en monedas de espanto.

Yo, que vengo pagando mi imprudencia,
que le debo a mi prisa mi miseria,
que hube de trocear mi corazón en mil pedazos
para pagar mi puesto en el desierto,
yo, sabedlo, llegué tarde una vez a la frontera.

Yo, que tanto me había anticipado,
no supe anticiparme un poco más
(al fin y al cabo para pagar
en monedas de sangre y de desdicha
qué pueden importar algunos años).
Yo, que no supe nacer en el cuarenta y cinco,
cometí el desafuero, oídlo,
de llegar tarde a la frontera.

Llegué con los ojos cegados de la infancia
y el corazón en blanco, sin historia.
Llegué (Señor, qué imperdonable)
con nueve años solamente.
Llegué tal vez al mismo tiempo que él
pero en distinto tiempo.
No lo supe.
(¡Oh tiempo miserable e injusto.)
Estuve allí −quizá lo vi−
pero era tarde.
Yo era pequeña
y tenía sueño.
Don Antonio era viejo
y también tenía sueño.
(Señor, qué imperdonable:
haber nacido demasiado pronto
y haber llegado demasiado tarde.)

miércoles, 4 de enero de 2017

FRANCISCA AGUIRRE EN POETAS EN EL ATENEO


Música de la distancia

Su destino es negar la geografía.
Acerca, siempre acerca esa música infinita.
Es artesana
y con su aguja y  su dedal
y un hilo como el tiempo
zurce los huecos que segrega la lejanía.
Une los horizontes
con canciones de corros infantiles
y en su sencilla faltriquera
esconde un cañamazo
que despliega un paisaje sin límites.
Fabril y cuidadosa
devana un alfabeto catecúmeno.
Ella es aquel atajo cuaternario
que guió hasta el encuentro. Alguien
debió cantar ante la luz
y conducidos por ese hilo de música
llegaron otros que se unieron
a celebrar el mundo con el canto.

lunes, 2 de enero de 2017

JOSÉ MARÍA GALLARDO DEL REY EN POETAS EN EL ATENEO.

El pasado día 10-11-2016, tuvo lugar en la Real Academia de Bellas Artes de San Carlos, de Valencia, un concierto de guitarra a cargo del laureado y afamado guitarrista español JOSÉ MARÍA GALLARDO DEL REY, cuya referencia curricular fue dada en dicho concierto en impresión que se adjunta. 
     En la interpretación de EL CONCIERTO DE ARANJUEZ, del maestro RODRIGO, en JAPÓN, más de 2000 asistentes le premiaron con interminables aplausos. 
     El próximo 09-01-17, acompañando a Francisca Aguirre, lo tendremos en el ATENEO.
 

domingo, 1 de enero de 2017

FRANCISCA AGUIRRE EN POETAS EN EL ATENEO

Lunes, 09-01-17, a las 19:30



Nadie sabe qué son

Bajan, atravesando el firmamento,
vienen sin ser llamados.
Nadie sabe qué son ni a dónde pertenecen.
descienden, mágicos y ajenos,
iluminan sin luz, cantan sin música.

Llegan, definitivamente llegan;
nos invaden
y algo que no entendemos sobreviene
quemándonos sin fuego.
De donde no sabemos, vuelven.
Traen en su aparecer, en su deshora,
la desazón profunda de lo incierto.
No calientan ni hielan,
sólo inquietan. Y huelen
como la luna sobre el mar. Cantan
como el color vibrante de las flores.
Nadie sabe qué son ni a dónde pertenecen,
pero la sangre se acelera,
la memoria tirita como un náufrago.

Bajan, atravesando el firmamento,
suben desde el abismo y la nostalgia,
iluminan sin luz, cantan sin música.

Dios mío, cantan, cómo cantan.