miércoles, 31 de mayo de 2017

EL LIMONERO DE HOMERO

Estimados amigos:
     El próximo martes día 6, el grupo de EL LIMONERO DE HOMERO dará un recital dentro de las actividades programadas por la ASOCIACIÓN DE PROFESORES JUBILADOS DE LA UNIVERSIDAD DE VALENCIA (APRJUV), acompañado del poeta PEDRO J. MORENO, como veréis en el programa que se acompaña.
     Se aprovechará el acto para anunciar y leer poemas de su nuevo libro, ya en la imprenta, EL LIMONERO DE HOMERO IV.
     Esto es una invitación y un deseo: os esperamos.

lunes, 29 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO

Hoy mismo, dentro de unas horas, a las 19:00, en el Ateneo Mercantil de Valencia, tendremos la ocasión, no frecuente, de poder cambiar impresiones y profundizar en el pensamiento literario de un gran escritor:  FRANCISCO MORALES.
     Os espero.





domingo, 28 de mayo de 2017

INÉDITO


CATACRESIS

…un poema corre el riesgo siempre de no tener sentido, y no sería nada sin ese riesgo.
TÚA BLESA

Regálame ese beso de una madre
en una noche escrita en el olvido
con yerbas coaguladas por el sueño
antes de que la luz desaparezca.

Regálame la sombra de la luna
antes de que mi voz ronca y agraz
hiera la penitencia de la pausa
que crece en las ventanas carcomidas.

Regálame latidos de victoria
en este mundo ahíto de miseria
para poder calmar los corazones
en el alféizar gris de la mañana.


Regálame la justa catacresis
para que puedan todas las serpientes
celebrar al unísono los fastos
de la falacia inútil de la espera.

sábado, 27 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO


CALLES DE INVIERNO POR LAS HERIDAS

Vagan por las heridas mustias calles de invierno
Como una procesión triste y antigua.
Las heridas tienen enormes avenidas
Y aceras amplias y semáforos que regulan la murria
Y encienden el verde de la ilusión pasajera
Y el ámbar de la indiferencia
Y el rojo de la desidia.
Nadie sabe quién ha sido el ingeniero
O el desdichado arquitecto que a la herida
Le ha edificado tan abultados monumentos
Ni cuáles son sus intenciones ocultas.
Nadie se explica por qué a una herida
Se le debe construir toda una ciudad,
Un parque o una casa de salud.
Nadie acierta a saber por qué
Se extiende tanto hacia los montes
Y alcanza los abismos innominados
Y te deja el corazón manando áloe y desconsuelo.
No hay causa aparente
Para la invasión de calles y plazas;
De árboles y barcos, sólo sé que poco a poco
Me están ahogando,
Y caigo en el abandono como un expósito
Ante los cascos de los arrabales.
Y ya me van creciendo las avenidas
En los pasillos de mi tenue alegría
Que va callando envuelta en la niebla.

viernes, 26 de mayo de 2017

ENSAYO PARA UN CONCIERTO Y OTROS SONETOS


LA ACACIA (160, MANHATTAN AVENUE, BROOKLYN)

Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas
Lorca

Es el fin del verano, y el otoño
se aproxima. La acacia se desnuda.
Sus hojas esparcidas por la brisa
colorean de sol la breve acera.

Ya desnudas, sus ramas se disponen
en la sombra del tiempo, a respirar
lentamente, sin prisa, mientras yo
contemplo su silueta indiferente.

Manhattan avenida. Viejo Brooklyn,
donde los hombres sufren el silencio
cotidiano y difícil de sus vidas.

Si esas hojas que inundan vuestras calles
fueran metal dorado de la tierra,
no sentiríais frío en el invierno.

miércoles, 24 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO


URBIS

Coronan la ciudad morenas crines
que lamen rocas y aguas fecales,
que prestan sus bridas a los amaneceres
opacos y deshilachan las conciencias
y los deseos de eternidad.
Cuando la ciudad adquiere tintes
de boato y resurgimiento, toda la mañana
quiere sublimar la agonía de sus aceras,
el raudo paso de los caminantes
que, como aparejos tendidos al sol,
prestan alambiques de osadía
a la vida que llega.
Sentirse cosmos en la ruin espera del charol
de unos edificios que te observan
desde la cercanía e impregnan
tu cuerpo de la soledad compartida.
Hay hombres en las esquinas de sombra
solazados en la contemplación de lo huero
y huidizo, hombres tiernos que portan
en el ojal de su compostura
el bello belfo de la derrota
y niños lejanos que corretean
sus labios por estrechas callejuelas.
Tiene la ciudad el canoro rubor
de lo desconocido e intangible,
aquello que los sabios que en el mundo
han sido llaman «saudade».

II ENCUENTRO "POESÍA Y REALIDAD" MONASTERIO SANTO ESPÍRITU. GILET. VALEN...

martes, 23 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO


SOLO LA  GRAVEDAD 

Hay un orden que conmueve.
Todo ha sido dispuesto.
Lo ha dicho Hawking.
No existe Dios, solo la gravedad.
Hay un orden necesario.
Esa flor que hoy nace y morirá en breve.
Y de nuevo ese renacimiento
que embravece el mundo.
 Muerto el pudor de lo etéreo,
las pequeñas miserias de lo creado.
Flor de un día
en esta dualidad que no es controversia
sino orden.
Mundo concéntrico en su abismo de pájaro.
Y nosotros estamos ahí
también siendo ser en la nada.
Porque lo habíamos sido antes.
Apenas antes.
Un proyecto que se vive.
Todo es hombre, todo es humano.
Somos lo que queremos ser.
Nos importa sobre todo
esa sustancia primera.
Todo lo demás es tiempo, espacio…
Y un poco de tierra herida.

AMIGOS DE LA POESÍA EN EL AYUNTAMIENTO DE VALENCIA.

Adjunto carteles anunciadores del acto del día 25 de los corrientes, enviados por Amparo Carbonell.
     Se trata de un vistoso acto de la Agrupación Literaria AMIGOS DE LA POESÍA, que preside Encarna Beltrán, y que estoy seguro os gustará.
     Un abrazo.






domingo, 21 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO

Estimados amigos:
     Aunque a muchas personas Francisco Morales no  les diga nada, en el mundo de la poesía es una persona relevante con la particularidad de que es el primer poeta de fuera de la Comunidad Valenciana que nos visita.
     Por sus cargos y por sus polifacéticas actividades nos puede informar de proyectos y realizaciones que llevan los escritores en Andalucía.
     Pienso que no nos podemos permitir desaprovechar la ocasión para asistir al acto que se anuncia en el cartel adjunto.
     En cualquier  caso, gracias por vuestra paciencia. Un abrazo.

UN CINE LLAMADO INVIERNO

Debió de ser en la época de los sueños
cuando el miedo es verdad y hasta el celuloide.
Así lo creíamos las tardes de domingo.
Desde el gallinero veíamos una realidad
en mitad de nuestra realidad sucia.
El cine de los domingos con su domingo,
con su luz cenital y su rumor de aire
limpio, con un suave rugido de libertad.
Había guardias civiles en la calle y miedo.
El miedo también es una suciedad
que tarda mucho en desprenderse
de la ropa, porque huele.
Pero en el cine todo era distinto.
Olvidábamos esa realidad triste
que nos embargaba con sus golpes
y sus maestros asesinos de ideas.
Maestros que golpeaban y hacían sangre
en la conciencia, maestros obscenos.
Como puedes comprender,
amable lector, estoy hablando de cine.
Es una época, es otro cine, otra película.
Una película en blanco y negro,
con muchas delaciones y mucho ruido
de fondo, y algún disparo real,
como la vida misma, como esa que se cuela
muy de tarde en tarde y te dice que has vivido.
Y los domingos el cine, con las palomitas
y la luz al fondo para darnos aire
y claridad en un mundo cercenado.
Era domingo, siempre era domingo
en el cine, y nosotros triste lunes.
Era domingo en el cine, como de vacaciones.
Así fue siempre la aventura de la libertad,
con sus hermosos cielos azules
y el corazón palpitando.
De vez en cuando se cortaba la escena
y los besos, y los desnudos se perdían
como fantasmas extinguidos.
Era otro tiempo, tiempo de insidias
y estrellas en la bocamanga,
tiempos que gustan a los nietos,
esos tiempos tan tristes en que el cine
vivía dentro de nosotros y nos hacía
más grandes, mucho más humanos.
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jueves, 18 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO


SIEMPRE VIVISTE AMIGO EN UN POEMA

Siempre viviste amigo en el poema,
único refugio donde esconderse.
Como entonces hacías
ante el clamor de aquel mundo cerrado
que nacía para el brusco silencio.

Siempre viernes entonces
en la pared encalada del fondo
cuando Laurel y Hardy
encendían la luz.

Como llama nueva surgía la poesía.
Ante la hostilidad de una ruina,
ante la desigualdad como antorcha,
ante un mundo vacío en su ceguera.

Allí arriba, encima de nuestros hombros
se iluminaba furtiva la piel.

Siempre viernes entonces,
viernes para encontrar
la salida del túnel.

Un viernes como el ruido la marea.

Y cuando se ahogaban inciertas unas luces
ascendían pájaros y la risa
entonaba la canción del salvado.
Había tantos a quienes salvar.
Hombres perseguidos en su conciencia,
mujeres apremiadas para huir
del mundo,
perseguidos para ser perseguidos.
Persecución obscena.
Ahora rota, ahora rota, ahora rota.

Porque era viernes tarde.

Siempre allí, en aquel poema del viernes.
Queridos Laurel y Hardy, un poema
con risa hasta el llanto,
un poema que aplacara el silencio,
que trajera la aventura del día.

Todo eso los devaneos de Laurel y Hardy
una tarde de viernes.
Con su orgullo de besos
y nuestras casas abiertas al mundo.
El cine descubría
que detrás de las sombras,
detrás de algunos rincones oscuros,
detrás de las pesadillas frecuentes,
había razones para existir.

Siempre viviste amigo en el poema,
amado cine de Laurel y Hardy,
y ese poema vive hoy de nuevo
como un reclamo hospitalario, como
una cerilla que arde,
como un resplandor que consume el tiempo,
su huida, su fría espera.

JORNADA SOBRE LA POESÍA VALENCIANA ACTUAL


Acaba de aparecer un librito en el que se publica la JORNADA SOBRE POESÍA VALENCIANA ACTUAL, que tuvo lugar en noviembre de 2015 en la sede del CONSELL VALENCIÀ DE CULTURA, con la presencia de gran número de poetas de Valencia.
            El librito comienza con unas palabras  de Santiago Grisolía, Presidente del Colsell y sigue con un preámbulo de su Vicepresidente, Ricardo Bellveser.
            En él parecen interesantes artículos para conocer el desarrollo y pujanza de la poesía en valenciano y en castellano de la Comunidad Valenciana y es muy interesante por la cantidad de información que reúne.
            Han colaborado en su contenido Alba Fluixá, Pilar Verdú, Mila Villanueva, Alfons Navarret, Juan Luis Bedins, José Antonio Olmedo y Marcelo Díaz y Pedro Gómez.
            La enhorabuena por la iniciativa y el agradecimiento por darnos a conocer el estado actual de la poesía en nuestra comunidad.

martes, 16 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO


                      Y AHORA QUIEREN QUE MARTE SEA UN SUEÑO


Y ahora quieren que Marte sea un sueño.

Y si no hay vida como la nuestra,
crearla a su imagen y semejanza,
con sus pobres y sus ricos,
con sus torres gemelas y sus enemigos
exteriores que dan tanto juego.

Se llevarán poetas que adornen los fríos
Amaneceres, y generales, con tantas estrellas
como esta lejana galaxia, que calienten
los gélidos inviernos.

Se llevarán algunos libros,
para saber a qué le tienen que pegar
fuego cuando apriete el frío.

También se llevarán el odio encerrado
en una botella y la tristeza del mar oscuro.

El diablo da mucho juego
y las catedrales sombra en el verano.

Los pájaros, las nubes y las palabras dispersas
suscitan poco interés y mucha inquietud,
así que se quedarán con nosotros.

La obscenidad del amor y sus complejos
los dejaremos arrinconados en el polvo estelar
y por símbolo nos guiará una cruz,
que es una semilla buena para fructificar
en verano.

La nostalgia nos impulsará y seremos
tan felices como el pez en el agua,
soldados en el desierto, comprobando
que los recuerdos desprendan olor a fruta seca.

Nuestra primera evocación será el viento
soplando en la oscuridad de un surco de arena
y la soledad con su brújula de noche.

Más que hombres, seremos una nueva raza.

Invisibles a las emociones,
sin música que nos haga contener
el aliento ni lupanares.

Después del desayuno, clases de teología
y ejercicios para el espíritu.
Conscientes de la inutilidad de las cosas,
lejos de canciones que enciendan los sentidos
y son mentiras dirigidas.

                  Y ahora quieren que Marte sea un sueño:
                  
                  ya saben el camino.


domingo, 14 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO


UNA MUJER Y UN HOMBRE

Hay un hombre y una mujer
que se hunden en el instante
y son finitos en sus sollozos
y en la contaminación de su tristeza.

Una mujer como un arcano
que no extingue su horizonte.
Un hombre como un hijo
que padece su vuelo de carbón.

Y ambos con su realidad a medias,
con su invisible corazón que juega.

Une el aire sus puentes
y acaso la ternura sus bocas.

Frutos de la benevolencia de las manos,
de esa alerta que el amor crea.

Firmes en su propósito de abarcar
el mundo y con ello ser más ellos mismos,
más tierra que retoña.

Su delicadeza de seres que se abrazan
bien puede caber en un silencio
o en una noche junto al mar,
pero su empuje de rosas viene de lejos,
de esa carne remisa al cansancio
y su osamenta.

Su obra son ellos mismos atados
al universo, con los balcones que crean
sus surtidores y la necesidad
de amarse para que las heridas del mundo
no los ahoguen.

ENSAYO PARA UN CONCIERTO Y OTROS SONETOS


EAST RIVER

Domingo. Sale el sol por el East River.
La gente por la calle canta y ríe,
por la ventana observo los cargueros
y las aves que empiezan a volar.

Unos nimbos se acercan en silencio
por la orilla del mar, donde la vista,
allá a lo lejos, mezcla los dolores
de cielo alegre y corazón hundido.

Un hombre atareado hay aquí cerca
que remueve basura sin remedio
y mira de soslayo a los que pasan.

En su vida no existen los domingos;
parece no entender de calendarios
y con desdén, herido, nos contempla.

viernes, 12 de mayo de 2017

FRANCISCO MORALES LOMAS EN POETAS EN EL ATENEO


FIN DE PRIMAVERA


Sólo era un hombre ante el ruido del mundo.
Mujer que acoge el brillo de los tiros.

Y luego el vacío que va creciendo
entre la arena como pasionaria.

El mundo estaba en calma y la casa
en silencio. Llegó la noche y Dios
no estaba para pulsar el laúd
de su música. Sólo el hombre en sombra.

Supimos ser perfectos con la muerte,
darle alas a la oscuridad y al aire.

Mujeres invisibles y hombres muertos.

Se despedía el mundo y su tumulto.
Sin la piedad que moldea el silbido
del odio. Y la tierra siendo piedra.

Sin cuerdas guitarras. Seres de manos
grandes para empuñar  la suciedad
de los acordes y su desaliento.

El mundo estaba en calma y la casa
en silencio, pero el hombre movió
las estrellas y el jardín con palomas
fue el vacilante búho de la noche.

*Los versos en cursiva son un préstamo
del poeta norteamericano Wallace Stevens.